„Se pare că am câștigat.”
Ceva din mine sa sfârmăt.
Am vrut să țip. Să o târăsc departe de sicriul acela. Să-i fac pe amândoi să simtă măcar o mică parte din ceea ce îndurase fiica mea.
Dar nu m-am mișcat.
Mi-am încleștat maxilarul, mi-am fixat privirea asupra sicriu și m-am forțat să respir — pentru că, dacă deschidem gura, nu mă mai opream.
Fiica mea, Emily Carter , venise la mine acasă cu câteva săptămâni înainte… purtând mâneci lungi în mijlocul verii.
„Mi-e doar frig, mamă”, spusese ea.
M-am prefăcut că o cred.
Alteori, zâmbea prea tare – cu ochii sticloși, ca și cum ar fi plâns și s-ar fi spălat pe față înainte să observe cineva.
„Ethan e doar stresat”, repeta ea și iar, ca și cum asta ar fi explicat totul.
„Vino acasă”, i-am spus. „Ești în siguranță cu mine.”
„O să fie mai bine”, a insistat ea. „Acum că vine copilul… se va schimba.”
Am încredere în mine.
Doamne, voiam să o cred.
Înapoi în biserică, Ethan sa așezat în prima bancă ca și cum ar fi fost stăpânul locului. Și-a pus brațul în jurul femeii îmbrăcate în roșu și chiar a chicotit când preotul a rostit cuvintele „dragoste veșnică”.
M-am simțit rău.
Atunci am observat un bărbat stând pe culoarul lateral – Michael Reeves , avocatul lui Emily.
Abia dacă îl cunoșteam. Tăcut. Serios. Genul de om care avea greutate în tăcerea sa.
A mers înainte ținând în mână un plic sigilat, ca și cum ar fi contat.
