„Trei săptămâni e mai mult decât suficient ca să-i iau apartamentul ăla Elarei”, a declarat tatăl meu pe un ton atât de critic încât mi s-a făcut pielea de găină.
„Probabil va plânge câteva zile pentru că este sensibilă, dar în cele din urmă, faza asta va trece și își va vedea de viață mai departe”, a adăugat el cu dispreț.
Stăteam chiar lângă bucătăria albă și imaculată a mamei mele, strângând în mână o cutie prăfuită cu fotografii vechi de familie, când acele cuvinte m-au lovit ca o lovitură fizică.
Nu am țipat de furie, nici nu am scăpat cutia grea pe care o căram și, timp de câteva secunde lungi, am uitat efectiv cum să respir.
Mama a răspuns cu un calm care mi-a înghețat sângele chiar mai mult decât calculul rece al tatălui meu.
„Ar trebui să așteptăm până când pleacă oficial în călătoria ei de afaceri la Londra săptămâna viitoare”, a sugerat ea în timp ce își savura ceaiul.
„Odată ce va pleca, vom chema un lăcătuș să schimbe zăvoarele, să-i împacheteze lucrurile și să scoată proprietatea la vânzare imediat”, a continuat ea.
„Chloe are nevoie disperată de banii aceia chiar acum ca să-și achite datoriile tot mai mari și să o ia de la capăt”, a concluzionat mama, ca și cum ar fi discutat despre o listă simplă de treburi casnice.
