Când s-a născut Lucas, amândoi am plâns. Eu am plâns de bucurie. El a plâns de frică și fericire. Un băiețel cu ochi albaștri și degete subțiri care mi s-a agățat de inimă.
Îmi amintesc cum Caleb stătea lângă mine și șoptea:
„Nu știam că e posibil să iubești așa.”
A fost, fără îndoială, tatăl perfect. Schimba scutece, se trezea noaptea și îl purta pe fiul nostru în brațe ore întregi. Râdeam când cânta cântece de leagăn, false, dar cu suflet.
Viața era obișnuită, simplă, dar plină.
O singură umbră se contura la orizont: mama lui, Helen.
Nu m-a plăcut din prima zi. Prea liniștită, prea „simplută”; asta le-a spus prietenelor ei, crezând că nu o pot auzi.
Când s-a născut Lucas, răceala lui a devenit glacială.
„E amuzant”, a spus el, uitându-se la copil, „în familia noastră, băieții arată întotdeauna ca tatăl lor.”
Am văzut cum umerii lui Caleb se încordează.
„Seamănă doar cu mama lui”, a răspuns ea calm.
Dar în ochii lui era o licărire de otravă.
