…dar Rhea nu a răspuns imediat.
Nu pentru că nu auzise întrebarea. O auzise perfect. Chiar o simțea ca pe o vibrație tensionată în aerul înghesuit al cabinei de pilotaj. Pur și simplu petrecuse prea mulți ani supraviețuind în spații unde un răspuns prea rapid te putea costa. Îl observă pe căpitanul Jonathan Markell cu același calm cu care observase odinioară case suspecte în miez de noapte, bărbați cu zâmbete năzdrăvanie sau uși care păreau inofensive până când cineva își punea mâna pe mâner.
„Nu contează”, spuse el în cele din urmă, aranjându-și cămașa peste tatuaj. „M-am mutat deja.”
Dar a contat.
Și el știa asta.
Pilotul nu și-a întors privirea. Era un bărbat de cincizeci de ani, cu părul încărunțit, spatele drept, maxilarul încordat și genul acela de ochi care trădează pe cineva obișnuit să ia decizii rapide sub presiune. Nu era chiar militar, dar exista o disciplină recognoscibilă în felul în care stătea nemișcat. Și, mai presus de toate, exista recunoaștere.
Nu, doar tatuajelor.
La ceea ce însemna.
Către anii invizibili din spatele lui.
„Cine a mișcat-o?” repetă el, de data aceasta mai încet, dar cu o fermitate care a forțat-o pe însoțitoarea de bord să înghită în sec.
