„Și chiar dacă ai ști totul despre sănătatea mea, umilirea publică a unui străin nu te-ar face de ajutor.”
Ea a făcut o pauză.
„Tot te-ar face crud.”
Nimeni din restaurant nu a apărat-o pe femeie.
Ea a mormăit ceva, s-a întors și a ieșit.
Ușa s-a închis în urma ei.
Mama s-a așezat imediat.
Mâinile au început să-i tremure.
Am întins mâna peste masă.
„Ai fost incredibil.” or „Ai fost incredibil.”
A râs nervoasă, în timp ce lacrimile i-au umplut ochii.
„Eram îngrozit.”
„Poți fi îngrozit și curajos în același timp.”
Alaric a tras scaunul gol de lângă noi.
“Se poate?”
Mama a dat din cap.
Preț de câteva clipe, noi trei am stat liniștiți.
Apoi Alaric s-a uitat la tiramisu-ul neterminat.
„Asta e tot ce ai comandat?”
„A venit înainte de cină.”
A ridicat o sprânceană.
Mama a ridicat din umeri.
„Am șaizeci și cinci de ani.”
Alaric a râs.
„Cu siguranță sună ca tine.” or „Asta sună ca tine.”
M-am uitat în jur.
„Deci, acesta este într-adevăr restaurantul dumneavoastră?”
„De douăzeci și trei de ani.”
Mama a studiat încet camera.
„Chiar ai făcut-o.”
“În cele din urmă.”
Apoi Alaric a arătat spre peretele din spatele nostru.
“Uite.”
Ne-am întors.
Mai multe fotografii înrămate atârnau sub luminile calde.
Una îl înfățișa pe Alaric mult mai tânăr stând într-o bucătărie înghesuită.
Lângă el era o tânără femeie cu părul șaten și des și un zâmbet larg.
Mama mea.
M-am apropiat.
Sub fotografie se afla o mică placă de alamă.
Citea:
PENTRU MOLLY, CARE MI-A SPUS CĂ APARȚIN ÎNTR-O BUCĂTĂRIE ÎNAINTE SĂ CRED ȘI EU.
Mama s-a holbat la el.
„Ai păstrat asta?”
“Desigur.”
Ochii i s-au umplut din nou de lacrimi.
Partea 3:
„Nu mi-ai spus niciodată.”
„Ai dispărut.”
Mama și-a coborât ochii.
„Viața s-a întâmplat.”
“Știu.”
Alaric a aruncat o privire spre bucătărie.
„Dă-mi cinci minute.”
“Pentru ce?”
„Cina ta adevărată.”
Mama a râs.
„Nu sunt sigur că pot mânca ceva acum.”
„Atunci ia-l acasă.”
A dispărut prin ușile bucătăriei.
Câteva minute mai târziu, s-a întors cărând el însuși farfuria.
Paste proaspete.
Legume coapte.
Pâine.
Și pe lângă toate celelalte…
Încă o felie de tiramisu.
Mama și-a acoperit fața.
„Alaric.”
“Ce?”
„Am mâncat deja desert.”
A pus farfuria în fața ei și a zâmbit.
„Poate nu sări peste desert de data asta.”
Întregul restaurant a izbucnit în râs.
Mama a râs și ea.
Nu râsul acela mic și nervos pe care învățase să-l folosească ori de câte ori se simțea inconfortabil.
Nu un râs politicos menit să-i facă pe ceilalți să se simtă mai bine.
A râs până când lacrimile i-au șiroit pe față.
Apoi și-a luat furculița.
A mai luat o îmbucătură de tiramisu, a închis ochii și a zâmbit.
În drum spre casă, a rămas tăcută câteva minute.
În cele din urmă, s-a uitat spre mine.
„Daphne?”
„Da?”
„Am vorbit serios despre ce am spus mai devreme.”
“Ce?”
Ea s-a uitat pe fereastră.
„Poate ar trebui să ies mai des.”
De data asta, nu m-am prefăcut că cuvintele nu însemnau totul pentru mine.
„Mi-ar plăcea foarte mult.” or „Chiar mi-ar plăcea.”
Mama a zâmbit.
„Și eu aș face la fel.”
