După toate astea, m-am mutat o vreme cu sora mea.
La început nu am putut dormi singur.
Fiecare sunet părea un avertisment.
Fiecare umbră părea o amintire.
Vindecarea nu a fost dramatică.
A fost lent.
Murdar.
Repetitiv.
Luni mai târziu, am mers din nou cu autobuzul.
Nu pentru că eram pregătită.
Pentru că am refuzat să rămân speriat.
O femeie în vârstă s-a îmbarcat.
M-am ridicat imediat.
Ea mi-a mulțumit.
Și ceva în mine… s-a liniștit.
Încă mai țin uneori un pahar cu apă lângă chiuveta din bucătărie.
Nu de frică.
Dar ca o reamintire.
Ai încredere în instinctele tale.
Crede-te în tine.
Pentru că uneori supraviețuirea nu pare eroică.
Uneori arată ca o femeie obosită care scapă un colier într-un pahar cu apă înainte de culcare.
Și alegând să asculte acea voce calmă și încăpățânată din interiorul ei care spune—
Ceva nu este în regulă.
Mă cred în mine.
