-Nu.
—Tu ești fiul acela.
Totul din mine s-a spulberat.
Am râs, dar nu cu râs: am râs de groază.
—Ești bolnav.
„La început nu te-am recunoscut”, a izbucnit ea brusc, ca și cum ar fi încercat să mă ia prin surprindere înainte să explodez. „Când te-am întâlnit acasă, am văzut doar un tânăr bun, inteligent și nobil… și m-am apropiat de el. Apoi am început să observ datele, poveștile, gesturile. Am pus pe cineva să investigheze. Acum opt luni, am descoperit adevărul.”
M-am uitat la ea așa cum te uiți la cineva care tocmai ți-a dat viața în flăcări.
—Acum opt luni? Și totuși te-ai căsătorit cu mine?
Celia și-a plecat capul.
—Am încercat să te îndepărtez.
—Nu e de ajuns!
„Nu”, a recunoscut ea, cu vocea frântă. „Nu e de ajuns.”
Am urât-o pentru că a spus-o atât de sincer, pentru că mi-a luat confortul pe care îl obțineam numind-o pur și simplu monstru.
—Și gărzile de corp?
„Sunt pentru Octavio. Încă e în viață. Și dacă află cine ești, te poate folosi.”
Acea frază m-a afectat profund.
Nu numai că mă lăsase să mă îndrăgostesc, dar, fără să spună un cuvânt, mă aruncase cu capul înainte într-un război pe care îl aștepta de douăzeci de ani.
„Și mama mea?” am întrebat, cu gâtul strâns. „Femeia care m-a crescut?”
Celia a respirat adânc.
—Ea știa asta.
Răspunsul acela m-a lăsat fără cuvinte.
-Nu.
—Da. O cheamă Rosaura. I-am încredințat viața ta într-o dimineață devreme. Era singura persoană decentă pe care o aveam prin preajmă la vremea aceea. Te-a crescut ca să te salveze.
Nu am mai putut suporta.
Mi-am luat geaca, am lăsat cheile, plicul, am lăsat totul. Am ieșit din cameră ca și cum pereții m-ar fi împins înapoi. Am mers ore în șir până am ajuns să stau la o benzinărie de pe marginea drumului, încă în costum, privind camioanele care trec și întrebându-mă de câte ori poate un om să fure într-o singură noapte.
Am ajuns acasă în zori.
Mama era în curte, dând porumb găinilor. Când m-a văzut intrând cu cravata desfăcută, fața ciufulită și ochii mari, i-a scăpat conserva pe care o ținea în mână.
—Efraín…
„Spune-mi adevărul”, am izbucnit brusc.
Tata a ieșit din bucătărie și, văzându-ne, a înțeles totul fără să fie nevoie de cuvinte.
Mama a pălit. Și-a pus o mână pe piept. Și cu o voce pe care n-am recunoscut-o, a spus:
—Dacă Celia a vorbit deja… atunci pregătește-te, pentru că încă nu știi ce e mai rău.
PARTEA a 3-a
Mama s-a așezat pentru că nu mai putea sta în picioare.
Printre lacrimi, mi-a povestit că acum douăzeci de ani, în mijlocul unei furtuni, o femeie elegantă sosise la o casă împrumutată cu un bebeluș în brațe, doi bărbați de încredere și teroare în ochi. Acea femeie era Celia. Bebelușul eram eu.
A implorat-o să mă scoată din viața lui Octavio Beltrán.
I-a lăsat bani, acte, contacte, dar, după spusele mamei mele, nimic din toate astea nu a convins-o.
„Așa te-a lăsat să pleci”, mi-a spus ea. „Ca și cum i se frângea sufletul.”
Atunci tatăl meu a vorbit ferm, privindu-mă în ochi:
—Întotdeauna am știut că nu ești rudă cu mine prin sânge. Și niciodată, nici măcar o zi, nu mi-a fost greu să te iubesc.
Propoziția aceea m-a devastat mai mult decât orice test ADN.
