A strâns mătura cu mai multă forță.
Lemnul a scârțâit ușor sub mâna lui.
S-a întors pe hol.
Fiecare pas era diferit acum. Nu mai erau scurți. Erau hotărâți. Grei. Ca și cum fiecare pas ar fi fost un răspuns.
S-a oprit în fața ușii.
Respirația îi era grea.
A ridicat mătura.
Și chiar în acel moment—
O ușă s-a deschis în urma ei.
„Clara?”
Vocea.
O cunoșteam prea bine.
S-a întors.
Soțul ei era acolo, ieșind din camera fiului său, cu părul ciufulit, cu fața încă brăzdată de somn.
I-a luat mai puțin de o secundă să înțeleagă ce vedea.
Clara, cu mătura sus.
