O valoare.
Caliețe. Violeta.
Clara a scăpat cearșaful ca și cum ar fi ars. A făcut un pas înapoi, apoi încă unul. Respirația și sacatul. Nu plângea. Nu țipa. Era mai rău. Era genul acela de tăcere care vine înainte de a sparge ceva.
Întoarce-te.
Un aparat foto parăsit.
A mers spre sufragerie fără să se uite înapoi. Fiecare pas mai ferm, mai greu. Casa, atât de ordonată cu câteva minute în urmă, acum i se părea o minciună bine pusă la cale.
Să uitat în jur.
Ochii lui erau ațintiți asupra măturii, rezemată de perete.
Sa dus direct la ea.
Ea a luat-o.
Nu la ridicat imediat. La ținută în câteva secunde, ca și cum acel obiect simplu ar fi trebuit să devină ceva mai mult, o extensie a ceea ce simțea.
„Bineînțeles… bineînțeles…” a murmurat el, aproape fără voce.
Ideile erau amestecate. Imagini, suspiciuni, amintiri care acum păreau suspecte. De cât timp? De când? Cine era femeia aceea? În patul ei? În casa ei?
