Încuietoarea a făcut clic.
Lily a deschis-o și a urcat în grabă, ghemuindu-se în colțul scaunului de piele, tremurând incontrolabil.
„Mulțumesc… mulțumesc… te rog nu mă trimite înapoi”, a șoptit ea.
Apoi, sub faruri a apărut o femeie.
Marissa. Mama vitregă a lui Lily.
Ploaia îi curgea șiroaie pe fața ascuțită. O curea de piele îi atârna în mână.
„Lily!” a strigat el prin furtună. „Crezi că poți fugi de mine?”
Lily a scos un mic geamăt și și-a acoperit fața cu mâinile…
Ați văzut-o pe fiica mea?
— Nu, doamnă. Cred că a fugit spre drum.
Nu a plouat în noaptea aceea.
El a atacat.
Ploi torențiale băteau șoseaua pustie de la ieșirea din oraș, iar tunetele bubuiau cu atâta forță încât făceau copacii să tremure. Fulgerele sfâșiau cerul iar și iar, transformând întunericul în sclipiri orbitoare de alb.
Și un copil alerga de-a lungul lui.
Lily Harper, în vârstă de opt ani , s-a clătinat de pe o cărare noroioasă, picioarele ei mici și goale alunecând pe pietriș. Rochia ei roz, cândva împodobită cu flori, era udă și ruptă la margini. Ploaia îi lipea buclele de obraji. O vânătaie îi înnegri o parte a feței.
Ea nu fugea spre nimic.
Ea fugea.
